Die Kartons stehen in den Regalen, meterhoch.
"Es ist zum an die Decke gehen!", sagt der eine Karton.
Ganz unten gibt es Kartons, dann welche auf verschiedenen Ebenen,
und die ganz oben haben die schlechteste Luft.
Die Kartons haben Augen und nachts fallen sie über mich her.
Sie fallen einfach über mir zusammen, wie Schüttgut.
Ein Kartion riecht wie die Nordsee, der andere nach Chemie,
der nächste bloß nach Pappe oder China.
Eigentlich riecht China wie Karton - es muss komisch sein, wenn man
mal in Shanghai aus dem Dreamliner steigt, und dann duftet es da gar nicht wie Wellpappe!
Manche Kartons sind glatt, die kannste kaum greifen. Beide Hände du brauchst!
Andere sind so weich, labberig geradezu und von kurzer Lebensdauer.
Ein falscher Griff und die Eingeweide quellen heraus - Löcher und Ratscher vom Transport haben die auch schon, Flatschen hängen herum oder reißen ab.
Das sind die, die die Evolution aussortieren wird.
Die Kartons sind grundsätzlich Arschlöcher, jedenfalls zu mancher Zeit.
Einer purzelt mir gegen die Brille, weil er zu glatt und auch noch labberig gebaut ist.
Steif und hart sollte er sein und gut in der Hand liegen.
Alle Kartons glotzen doof in der Gegend herum, glotzen mit flehendem Blick mich an:
"Nimm mich mit!" oder "Fass mich nicht an!". Kartons können eben auch zickig sein.
"Leere mich!" und dann irgendwann kommt der graue Hans und wirft sie keuchend ganz leer und zerzaust in die Quetsche. Auch kein schönes Ende!
Pappe schreit nicht, wenn man sie presst. Der Stahl und die Hydraulik der grünen Kartonpressmaschine sind lauter, als jeder Laut, den eierschalenbrauner Zellstoff von sich geben kann.
Und so gucken die Kartons verzweifelt und zerfetzt, wie nachm Krieg.
Aber immerhin nachts haben sie den abschließenden Mut, über mich herzufallen.
"Verschick mich! Aber nicht mit DHL!
Sende mich nach Polen - aaaaaaaaber auf einer Palette! Du musst die richtige nehmen
und lohnen muss es sich!".
Sonst wird irgendjemand sauer. Irgendjemand ist immer sauer.
Sauer wie so ein säuerlicher Nordseekarton.
Der riecht eigentlich ganz gut für jemanden, der das Meer mag, auch wenn er mir nachts auf die Seele herabpurzelt und Angst machen will.
Stärker als die Pappe bin ich allemal, mein Unterbewusstsein weiß es manchmal nur nicht.
Härter und fester als gedacht ist er, der Pappenstiel - aber ich werde nicht aufgeben!
Morgen gehe ich durch die Regalreihen und lasse mich anglotzen.
Meterhoch von oben, unten und meinetwegen von allen Seiten,
dann lache ich.
